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{ 2007 08 02 }

Ohne Titel 11

So schwer wird das Gefühl
zu atmen noch und nöcher
jeder Zug zieht dahin.
Hinfort von mir, so vergänglich
Niederschlag im Kopf, so schwül
der letzte Pfeil in meinem Köcher
ungeduldig suchend anch dem Sinn
ohne Ziel kein Weg noch so beschwerlich.

Posted by Benjamin Sturm on Donnerstag, August 2, 2007, at 17:36, and filed under Gedichte (de). Follow any responses to this post with its comments RSS feed. Both comments and trackbacks are currently closed.